Diante do abismo negro salpicado de poeira estelar, nossa existência não chega a ser um sussurro; somos o silêncio que o precede.

Habitamos um grão de rocha úmida que gira, sem bússola, em torno de uma fogueira de hidrogênio, perdida entre bilhões de outras fôrmas de luz.

Nossos maiores impérios, as guerras que sangraram fronteiras e as sinfonias que juramos serem eternas são, na verdade, eventos subatômicos na escala do tempo cósmico.

Enquanto contamos os segundos de uma vida inteira, estrelas colapsam e galáxias dançam em um ritmo que nossos sentidos sequer conseguem processar.

Somos a poeira que aprendeu a abrir os olhos, tentando medir a imensidão com as mãos vazias, ocupando um espaço tão ínfimo que a luz de nossa própria casa leva eras para alcançar o vizinho mais próximo.

No palco do universo, não somos o protagonista, mas o detalhe invisível de um cenário que nem percebe nossa partida.