Crônica de uma Insensatez Coletiva

Brasil de hoje não é para amadores, é para psiquiatras forenses.

Vivemos num transe coletivo onde a realidade foi substituída por um algoritmo histérico, uma espécie de metástase digital que corrói o que restou da nossa lucidez.

Olho para Brasília e vejo um baile de máscaras onde as máscaras grudaram no rosto e ninguém mais sabe quem é o vilão, quem é o herói e quem é apenas o figurante esperando o próximo Pix.

É a estética do absurdo.

De um lado, um messianismo de churrascaria, tacanho, que vê conspiração até no formato das nuvens; do outro, uma liturgia mofada, um pragmatismo de veludo que tenta costurar o país com as linhas podres do "toma lá, dá cá".

Estamos todos mergulhados nessa geleia geral, nessa pajelança ideológica onde o debate público virou uma briga de trânsito em escala nacional.

Não se discute o país; discute-se o fígado do adversário.

O brasileiro médio, coitado, está exausto.

Ele acorda, toma um café ralo e é bombardeado por uma saraivada de pós-verdades que o obrigam a escolher entre o precipício e o abismo, enquanto a inflação, essa velha senhora implacável, rói as beiradas do seu prato.

Viramos uma nação de comentaristas de portal, destilando um ódio que, no fundo, é apenas uma carência metafísica.

Queríamos ser a "Belíndia", mas acabamos virando um imenso grupo de WhatsApp administrado por um louco.

Falta silêncio.

Falta aquela melancolia produtiva que nos fazia olhar para o horizonte e desejar algo além do próximo escândalo.

O Brasil não precisa de novos mitos ou de velhas promessas.

O Brasil precisa de um banho de realidade, de um choque de iluminismo básico para ver se a gente para de latir para a própria sombra.

Enquanto a gente se degladia por símbolos vazios, o tempo passa, a história boceja e o futuro, esse sujeito elegante, vai embora de fininho, sem nem olhar para trás.