O GOSTO DO CONHAQUE FRIO

O café estava frio, mas o conhaque era bom.

Ele olhava para a rua úmida de Paris e pensava que a vida é um assunto de resistência, nada mais.

Viver é como pescar em águas profundas.

Você lança a linha e espera.

Às vezes, o que morde é o que você queria; outras vezes, é algo que arrasta você para o fundo.

O amor é assim.

No começo, tem o brilho das escamas de um marlim sob o sol.

Depois, vem o peso.

E, por fim, os tubarões.

Eles sempre chegam para levar a carne, deixando apenas o esqueleto branco e limpo do que um dia foi uma paixão.

A desilusão não é o fim, embora pareça.

É apenas a forma como o mundo nos quebra.

O mundo quebra a todos, mas depois, muitos ficam fortes nos lugares quebrados.

É um processo seco, sem muitos adjetivos.

Você perde uma mulher, ou um amigo, ou uma guerra.

Você sangra, estanca o sangue e caminha.

Se você parar, os fantasmas alcançam você.

Os fantasmas não são mortos.

São as coisas que deixamos de fazer, as palavras que engolimos e os erros que repetimos porque somos homens e somos tolos.

Eles não fazem barulho, mas pesam no bolso do paletó como pedras.

A vitória não é derrotá-los para sempre.

Isso é impossível.

A vitória é acordar, barbear-se, olhar no espelho e decidir que, hoje, eles não vão vencer.

É lutar a luta que já está perdida, apenas pelo prazer de lutar bem.

É saber que o mar é maior que você, mas que o barco ainda é seu.

Ele terminou o conhaque.

Estava pronto para a próxima rodada.

O sol estava baixando e o frio apertava, mas ele estava vivo.

E estar vivo, da maneira certa, já é vencer tudo o que tenta nos apagar.