O BEIJO DE JUDAS ANTES DO JANTAR

A sala de estar era o palco de uma tragédia muda, adornada por crochês e o cheiro de lustra-móveis. Ali, entre o sofá de veludo e a cristaleira de herança, o casamento não era um contrato, era um duelo de silêncios.

Nelson diria que o adultério começa no modo como ele esquece de apagar a luz da cozinha.

É uma vingança mesquinha, um adultério doméstico contra a ordem das coisas.

Ela, com o bob no cabelo e a alma em frangalhos, olha para a toalha molhada em cima da cama como se fosse o corpo de um crime.

"O amor é o cinismo dos desesperados", ele pensaria, enquanto ela guarda o ódio na gaveta de talheres, polindo as facas com uma fúria mística.

Na crônica nelson-rodriquiana, não se discute a conta de luz; discute-se o destino.

O marido que chega tarde não traz apenas o bafo de uísque, traz o fantasma de todas as mulheres que ele não teve.

E a esposa, essa "santa de gesso", sabe de tudo pelo simples jeito que ele pendura o paletó.

No cotidiano da casa, cada rangido do assoalho é uma confissão e cada xícara de café frio é um epitáfio.

O "fundo de verdade" é que ninguém é normal entre quatro paredes.

Sob o teto de zinco ou de telha francesa, o casal se devora com os olhos, não de desejo, mas de conhecimento.

Conhecem-se tanto que se tornam estranhos.

O cotidiano é o purgatório dos detalhes: a tampa do dentifrício aberta é o primeiro passo para o abismo.

Pois, como bem sabemos, no casamento, a felicidade é apenas uma distração entre dois tédios monumentais.