O HOMEM INVISÍVEL

A tempestade vem forte. O vento gelado corta a face daqueles que andam pela madrugada da cidade fria e deserta. Cada lufada de ar parece carregar agulhas de gelo, castigando a pele e congelando os pensamentos. Sob a luz vacilante dos postes públicos, as sombras se esticam de forma quase ameaçadora. Não há alma viva nas calçadas ásperas.

De porta em porta ele pede abrigo. Bate com os nós dos dedos calejados na madeira maciça das casas, mas não há luz. As janelas permanecem trancadas, como olhos fechados que se recusam a enxergar a miséria alheia. O silêncio que vem de dentro das residências é mais doloroso do que o barulho do trovão que racha o céu logo acima.

Lágrimas quentes rolam pela face cansada de tanto procurar. De tanto sofrer. Elas se misturam quase instantaneamente com a água fria da chuva que escorre por seus cabelos desalinhados. Cada passo pesa como se ele carregasse o mundo nas costas, mas o pior fardo está na mente.

Ao longo da estrada, pedaços dele mesmo foram se perdendo pelo caminho. Um fragmento de esperança foi deixado naquela esquina escura. Um pedaço de sua antiga alegria dissolveu-se na última cidade por onde passou. Hoje ele procura por si mesmo, mas não encontra. Ao olhar para as próprias mãos, ele mal consegue se reconhecer.

Não conhece nenhum rosto mais. As poucas feições conhecidas que cruzam seu caminho às vezes se afastam rapidamente. Olham para o chão. Aceleram o passo. Fingem que ele é apenas um fantasma invisível cruzando a névoa da madrugada.

Ele grita. O som rasga sua garganta, ecoando pelos becos estreitos e batendo contra as paredes de concreto cinzento. Chora com o peito apertado pela agonia da rejeição, mas ninguém ouve. O clamor se perde no barulho do temporal.

Ninguém abre a porta porque cada um está tentando se proteger da própria tempestade que criou. Atrás daquelas trancas e paredes seguras, as pessoas enfrentam seus próprios demônios, seus próprios arrependimentos e medos, incapazes de estender a mão para quem se afoga do lado de fora.